"Sale el sol. Se va la luna.
Y se suicidan las estrellas sin fortuna.
Cuando se acuestan los poetas en su cuna.
Y se despiertan con los sueños en ayunas.
Noches sin días. Bocas sin besos.
Melancolía de los presos de los versos.
Frío en la sangre. Fiebre en los huesos.
Besos con hambre. Sangre con versos..."
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